Ho provato a scrivere qualcosa ma non sono in grado.
Non sono capace, non sono abbastanza informato, non ho abbastanza senso critico. E sono ancora un po' scosso, quindi meglio stare zitti.
Continuo a pensare che quella gente è morta perché faceva vignette.
Quelli sono morti perché raccontavano.
Sai quanti giornalisti hanno ammazzato prima di loro?, mi sento dire.
E allora perché mi fa così effetto?, mi rispondo
Ieri qualcosa mi ha fatto bruciare la sedia sotto il culo. Appena ho avuto un attimo, all'una di notte, ho dovuto fare qualcosa.
Pochissimo, niente: quello che posso.
Mi pare che oggi valga tutto un po' meno.
Poco male, già non valeva un cazzo prima, figuriamoci ora.
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