Desolati, la luna è piena.

Ancora tre settimane scarse, senza contare le trasferte del ritiro Mammaiuto e di Leggere Fa Male, poi: vacanza.

Non lunga, però sempre vacanza.

V a c a n z a. 

Che bella parola. Gialla. Fresca. Sfumata d'azzurro.

Intanto si stanno muovendo cose, fin troppe, tanto da riempirmele, 'ste tre settimane scarse. Tutta roba che vedrete. Importante, un po'. Per me di certo.

E diciamolo, sono arrivato. 

Pieno, credetemi. Pieno. Colmo. Come il pitale di un irlandese a San Patrizio. Stanco morto.

M o r t o.

E morire stanca, poco ma sicuro.